Жалюзи

В августе соседи повесили на кухонное окно жалюзи. Я подумала, что они однажды обнаружили меня в окно... как бы это сказать?.. не совсем одетую и решили таким способом защитить мужскую честь и достоинство. Но тут оказалось, что свет у них горит совсем не в те часы, что раньше. К тому же, электрический свет, а не свет свечей. И званые обеды на балконе перестали иметь место быть.

В общем, ещё до того, как они подняли наконец жалюзи, я уже знала, что это - совсем не те люди. И однажды вечером они их подняли...

За забралом из белой пластмассы оказалась больнично-белая кухня. Исчезли две красных свечи в высоких подсвечниках, абстрактная картина со стены, маленький стол с двумя стульями. Вместо них появился белый кухонный sideboard с тремя плетёнными подставками для горячего и дебелый мужик того же возраста, что и прежние жильцы, но гораздо менее -- а точнее, совсем не -- симпатичный, в трусах и чёрных носках. А потом появилась его мариванна -- тоже дебелая -- с тряпкой и коробкой от пиццы...

Так они там и живут с тех пор -- при электрическом свете по среднестатистическому расписанию с пыльной тряпкой наперевес.

Всё, жизнь кончена. Как жить, когда рядом нет праздника и шумных обедов с друзьями на балконе, и тихих ужинов при свечах?

Как странно, что люди, живущие в том же времени, в том же возрасте, в том же статусе, заполняют одно и то же пространтво такой разной энергией.

И что бы изменилось, если бы новые жильцы хоть на минуту могли увидеть, как жили старые? Если бы обаяние праздника столкнулось носом к носу с агрессивностью mediocrity?

Впрочем, может, ничегошеньки и не изменилось бы. Может, посредственность - зона их комфорта.